Poesía juguetona 1 (7)

Ilustración Jul Sus 18

¡Viva la vida!

Escribo versos,
para no amargarme,
para reflexionar cada día,
para sacar el veneno
para no hincar el aguijón
a la que incauta de acerca…
Escribo estos parrafillos
para rebozarme de belleza,
como una croqueta de jamón.
¡S. O. S.! ¡S. O. S.! ¡S. O. S.!

Siempre atento a
ver el tiempo pasar.
Escribo versos
para tener suerte.
Para echar otra vez
el dado de la vida,
dado de dolor
da dolordadolordadolor.

Pasa el tiempo
y el dolor se olvida.
la vida da más vida
da vidadavidadavida.
Frida tenía razón:
¡viva la vida! ¡VIVA!

 

 

Poesía juguetona

Elaboro palabras distintas,
nuevanuevanueva.
Labra las palabras,
labralaslabralas
púlelas, adelgazalas.

Recito con efectos dramáticos,
mastico emociones.
Funde y difunde.
difundedifundedifunde
Reparto mensajes.

No eres mensajero efectivo
afectivo, olfativo.

Suelto un preso,
me echo otro sigiloso…
Compruebo
y me rechazan.

Se más directo y claro.

Me divierto jugando
apostando a palabras,
apostandoyperdiendo
pierdo casi siempre.
Es lo que tiene la
poesía juguetona.

 

Disfraces de Dios

Y ¿si Dios fuese mudo,
manco, sordo, cojo, tonto,
ciego, pobre, desnudo,
síndrome de Down,
enfermo de Alzeimer…?

Y ¿si Dios estuviese preso,
huyendo de la guerra,
en campos de internamiento,
en tierra sin médicos,
ni electricidad, ni agua potable,
ni bancos, ni internet, ni coches
ni teléfonos, ni telescopios?

¿Ni televisión? ¡Horror!
¡Pobre Dios!
¡Qué pena me daría!

¿Qué harías?

Lo llevaría a mi casa
le daría de comer,
le regalaría mi pantalón,
le enseñaría a hablar,
le pediría perdón,
lo abrazaría…

Ya puedes empezar
hay millones de Dios
disfrazado junto a ti.

 

 

Lucha final

Sobrevivir al cáncer.
Sobrevivir, vivir, revivir…
Luchar y decrecer,
armarse de paciencia.
No, no, no, no, noooo.

No seas cabezota
es lo que hay.

No de cualquier manera:
escribo, madrugo, cocino,
me río, juego,
disfruto con Odei, mi nieto.
Carcajadas con o sin muecas…
Aprendo a obedecer
a confiar, a ser
optimista,
aunque el tratamiento
me haya reducido
el aparato
a un pinganillo…
Obedezco y lucho.
Aunque sé
que tengo la partida
perdida a la postre.

Trata de ser mejor
que no sabes
cuánto tiempo tienes
para dejar una
postura final
aceptable.

 

Rugby

En los días especiales…
cuando cogemos el autobús
vamos todos los incluidos
en busca de otros seres especiales,
respiramos inclusivos
el nuevo aire de la atmósfera
que se respira sólo
en las solidaridades.
No más competitividad,
no más estrellas,
no más marketing,
no más importancia del dinero.

Vienen muchas gentes lejanas,
todas especiales,
todas solidarias,
todas sonrientes
porque superaron
el dolor de los más cercanos.

Respiro, respiro, respiro
un aire muy especial,
y una cerveza muy, muy
muy especial,
en nuestro tercer tiempo.

 

¿Final?

Cerca, se acerca, ya
un año más
el golpe al galope
algalopegalopegalope
cada vez más cerca
de la muerte.

Ooooooooooh
No, No, no puede ser
que el cuarto jinete
se enseñoree y triunfe
Es pelado y tramposo,
le suenan las tibias
y el xilofón de las
costillas sueltas.

No, no, no derribarás
mi travesaño
con tus cascos…
No, no, no me gusta
tu olor a perfume
de chapapote
chapapotechapapotechapapote

No, no, no me agrada
que me hieles
la sonrisa y la broma…
¿Se acabará mi humor o no?

 

Silencio

Dios no es nada que
que ¿qué? quién ¿Quiéeeen?
No es como un oso,
aunque a veces hiberne.
Dios no es nada que
se pueda decir, medir, dominar.

Que ¿qué? quién ¿Quiéeeen?
No es como un pedazo
de madera o de plata
o de oro que se transporta
y se moldea a gusto del
artífice que vive de ello.

No es un reality show
que juega al
Juicio Final.
Es, es El, es el que, es el que es.

Bonito juego de palabras.
——-,————-,————.
es ——- , en nuestro interior.
¡Silencio!

Nada se oye, nada se le puede decir,
es sordo, ciego, manco
y no tiene pies ni manos,
ni menos barba de hipster…
Es un ser, por decir algo,
especialespecialespecial
MUY ESPECIAL.

Este trabajo está bajo licencia de Creative Commons Attribution-ShareAlike 2.5 Generic License.

Poetas en mayo

Durante el mes de mayo, se celebra en Vitoria, por iniciativa de Elisa Rueda, un conjunto de actividades que ponen la poesía en contacto con la calle, que se denomina Poetak maiatzean ó Poetas en Mayo. Es el II Festival Internacional de poesía.

El 9 de mayo tuvo lugar un encuentro de poetas vitorianos y vitorianas, tanto que escriben en castellano como en euskera. Allí veinte de los mejores poetas de Gasteiz, leyeron sus composiciones. A mí también me permitieron leer un poema. Muchas gracias, Elisa por tener la oportunidad de compartir la poesía con todos vosotros y vosotras.

Para que los que lo entren en este blog, encuentre mi muy reciente texto, que allí leí, lo publico.

 

AMOR

Amor es
contemplar juntos la belleza
de la flor recién brotada, primavera.
Amor es
sentir en piernas y manos
las curvas complacientes de nuestros cuerpos.
Amor es
comprobar de nuevo
la ausencia del perfume de las violetas.
Amor es
pasar un día perfecto
de armonía entre nuestros espíritus.
Amor es
aceptar sin alterarnos
las observaciones que hacemos sobre la conducta.
Amor es
encontrarnos entre amigos
expresarnos libres y gozar de los recuerdos.
Amor es
recordar a los muertos
y creerlos, incomprensiblemente, presentes.
Amor es
crear este poema
sedimento de momentos de verdad.
Amor es
un esfuerzo permanente
por encontrar el sentido último de la vida.

Amor es
llegar a la cumbre
y asomarse a la apertura del cráter,
saber que estamos
abiertos a todo lo que existe
y que en un momento
puede brotar el fuego interno
y comunicarnos
con la esencia misteriosa y libre
que llevamos inserta
en la intimidad más profunda
de nuestras neuronas.

Amor es
esa conexión misteriosa
que se produce en los seres humanos
al hacer el esfuerzo de mirarse
como iguales,
sin convertirse en propiedades,
deteniendo el tiempo,
contemplándose,
sabiendo que nacieron
para encontrarse en lo mejor
de lo que cada uno lleva
en el espejo que es,
en el reflejo del sol
que está impreso en nuestras células
y en la oscuridad insondable
que somos incapaces de superar.

Amor es la apertura misteriosa
que se alcanza, no se sabe bien cómo
cuando dos reflejos se multiplican
y llenan todo lo que existe de luz.

Amor es la ingenuidad
que el bien es lo definitivo,
que la perversidad es pasajera,
que el interés enfermizo
del que desea el poder más potente aún,
será flor marchita en un día,
será proyecto fallido permanente.
Hoy nos asusta
y mañana será corrupción,
abono de la nueva germinación
de plantitas nuevas.

Amor es sentimiento
de que la vida siempre seguirá
imponiéndose a los impulsos violentos
que nos encierran en la muerte.

Amor es
creer en la vida
a pesar de que la muerte nos acorrala.

Amor es
la capacidad de crear
que está en nuestro corazón
y se manifiesta en bellezas nuevas,
en avances que potencian lo mejor,
que perfeccionan la contemplación del universo,
que nos hacen comprender el misterio
que contiene nuestra pequeña tribu
cuando se siente comunicada
y abierta, siempre abierta
al fuego omnipresente,
que los físicos llaman energía y masa
y que creemos como presencia
incomprensible y abierta
que la libra de la reducción
de convertirse en instrumento
de la abstracción de nuestra mente.

Amor, misterio…, silencio…,
Dios o ¿nada? Nada o ¿Dios? Apertura infinita.

Amor es
dejar la pluma
y volver a encontrar aquí y ahora,
en este día de lluvia,
el calor de tu cuerpo
en las sábanas de franela.

Este trabajo está bajo licencia de Creative Commons Attribution-ShareAlike 2.5 Generic License.

Swmak Kawsay: Pascua de Resurrección 2013

SWMAK KAWSAY  BUEN VIVIR

Desde las comunidades,
desde los Andes nos llegan
esta pintura de Pablo
y un magnífico emblema:
Sumak Kawsay, Buen Vivir,
bien quieren, hacen y piensan.
Como un racimo abierto
que llama a todas las puertas,
con un susurro ligero,
lleno de alma y entereza.
 

 
En medio de buenas gentes,
tras de muchos sufrimientos,
ha resucitado Jesús,
el Hijo del carpintero.
Comparte fiesta y trabajo
el pan, el vino, los anhelos,
la confianza en el Padre,
la justicia sobre el suelo
y la esperanza diaria
de más solidarios tiempos.
 

 
Mesa amplia y abierta
que sacia a los hambrientos:
plátano verde asado
con un buen trozo de queso,
maíz, choclo dulce, arroz,
quinua, sorgo y huevos.
Dignidad en el trabajo,
incansable el esfuerzo
que los pobres comparten.
para que todos tengan sustento.
 

 
Trabajo en minga, de todos,
los que habitan tan lejos;
aquí le llamamos vereda
para hacer muchos arreglos;
que no busca acumular,
sino vivir compartiendo,
que satisface urgencias
de diarios alimentos,
necesidad de cobijar,
la familia bajo techo.
 

 
La fiesta esparce el amor,
la belleza en los recuerdos,
vaivén, cuerpos armoniosos,
danzas, trajes y sombreros,
melancólicos cantares
de andinos instrumentos,
percutir de África misteriosa
baile impreso en los cuerpos,
diversidad de culturas,
fusión de ritmos eternos.
 

 
Buena nueva difundida
libro del todo abierto,
para aquellas que la acogen
luminoso candelero.
En las culturas del mundo
despierta un mundo nuevo:
sembrando paz y concordia
entre los distintos credos,
libertad en las conciencias,
limpia espíritus sinceros.
 

 
Rodeada de personas,
cada cual su pensamiento,
tú podrías ser quien vive
con los otros compartiendo
el pan, la palabra, el amor,
para que brote lo bueno
del fondo del corazón.
¡Testifica con tu ejemplo
a todos abierta tu alma,
y tus manos, carpintero!

Gracias a Pablo Sanaguano por compartir su cuadro, ya hace quince años,

y al papa Francisco por sus gestos, que nos llenan de inspiración y esperanza.

¡Feliz Pascua de Resurrección!

Pintura de Pablo Sanaguano, tratamiento fotográfico y texto de Julio Suso. Este trabajo está bajo licencia de Creative Commons Attribution-ShareAlike 2.5 Generic License.

El frío dentro: Pesares y Cantares

PESARES Y CANTARES
 
63. DESDE LA MUERTE
 
Empezando a concretar las circunstancias exactas
hay que precisar que la muerte se produjo
en medio de un grupo de sanitarios fascinados
por la falta de respuesta del corazón
ante un violento masaje cardiaco.
 
Y hubo, inmediatamente antes,
un vacío de personal en la precisa hora
del cambio de turno y de la crisis
y los apuros del médico, vigilante nocturno,
al comprobar el deterioro irreversible
del ritmo respiratorio,
consecuencia del agotamiento imprevisto
de una botella de exígeno
y de la falta de celo de un, mal llamado,
celador hospitalario,
que, como de costumbre, abandonó el centro
media hora antes de concluir el horario.
 
Y antes ocurrió otra crisis,
por la falta de una cánula suplemento
en el equipo aspirador de líquidos,
y durante el periodo de improvisación
sufrío un marcado deterioro
el pulso de la víscera central.
 
Ya nos había sorprendido enormemente,
el cambio de actitud de una enfermera,
que, antes autoritaria y seca,
se deshacía ahora en atenta solicitud
y vigilancia al pie de la cama,
demostrando así, después lo supimos,
que el caso ya no tenía remedio.
 
Había perdido el cerebro total y definitivamente
en la operación, quirúrgicamente satisfactoria,
al decir del experto cirujano,
pero en la que se produjeron
dos paros cardiacos muy graves,
que apenas lograron ser reanimados.
 
Hasta aquí los hechos inmediatos.
Hay, además, una larga cadena,
un inmenso embrollo, de  pequeñas decisiones,
del que apenas se puede esbozar
los más desagradables sumandos:
 
Súbita concreción de fecha
en día inusual
del periodo, no concluído,
de remodelación de quirófanos
que postergó la intervención.
 
Aguantar, día a día,
bruscas regañinas
de enfermera majadera.
 
Menú invariable
de vainas cuotidianas.
 
Complicada diaria ascensión
a una bañera, a todas luces,
inadecuada.
Frecuente desaliño
¡quién lo diría!
del personal de limpieza.
 
Eternas mañanas
sentada
sobre la sangrante llaga.
 
Saber y no saber,
ver pasarse los días,
concretarse la esperanza,
y, transcurrido el plazo,
esfumarse.
 
Desconcierto de los doctores
ante el súbito deceso
de una paciente diabética.
Retraso indefinido
de casos semejantes.
 
El frío de las mañanas
cuando apretaba la angustia
por saber algo.
Recibir cuatro palabras,
en dos minutos y medio,
en medio de los pasillos.
 
 
Ya sabemos que la muerte
no tiene nunca remedio,
y que lo nuestro era,
como dijo el portavoz
del equipo responsable:
“un embolao”.
Lo que no está claro
por todo el comportamiento
del personal de ese centro
es que traten con personas
y no solamente con cuerpos.
 
Técnica sofisticada
para encontrar tratamiento
a los problemas físicos.
Vosotros llamáis mimos
a todos los sufrimientos.
Nunca comprenderéis
los problemas íntimos
porque los etiquetáis
de “asuntos particulares”.
 
Muchos esperáis el fin de horario
sin oír los sufrimientos
de los que, al fin y al cabo,
son “material de trabajo”.
Qué infierno el vuestro:
rodeados de personas delicadas,
ponéis una coraza para no contaminaros.
Os deshumanizais y haceis insoportables
los tiempos que preceden
a la muerte irreparable.
Tan sólo pocas personas
con el corazón por guía,
han abierto una sonrisa
en nuestro horizonte cerrado,
mas, son tan pocas
y es la estructura tan grande
y tan fría…
 

 
64. DE CASTILLA A VITORIA
 
Se nos han secado las lágrimas
en tanta muerte cierta
y en inmatables esperanzas.
 
Tan sólo un agrio velo blanco
cuaja la fría niebla
en una queja amarga
y en el lamento sordo
de una corta plegaria.
 
Fría,
helada y bella
está Castilla.
Fría,
nevada y muerta
vuelve Paquita
a su natal Vitoria.
 
Bajo un paño blanco
quedó tu faz de cera.
Unas crueles manos
tu fina piel envelan.
 
En rígido lamento
de imperceptible mueca
la impotencia ciega
llega a mis ojos seca.
 
Oscura,
lluviosa y negra
está Vitoria.
Como esta tarde, nunca,
tan húmeda…
tan muerta.
 

 
65. ROSARIOS
 
Los ilustres cofrades han ocupado
los asientos del primer banco,
desalojando,
con cara de palo,
a dos señoras y a una niña
que habían usurpado
sus sitiales.
 
El reverendo empuntillado
va corriendo las cuentas
en veloz competencia
con el poco pueblo concurrente,
mientras un péndulo
cuenta,
inexorablemente,
los pocos minutos
que restan para la misa.
 
Desde el retablo
la virgen María
se está durmiendo,
siempre juntas las manos,
oyendo siempre
los monótonos rezos,
las mismas palabras.
¡Cómo destrozan
el bello saludo de Gabriel
y cómo salto mi corazón
la primera vez que lo oí!
 
Entre tantos devotos
la Virgen María
se ha distraído.
Está mirando a un niño
que chupa cigarrillos
de chocolate.
Callado la mira
y sigue comiendo
hasta que su padre le regaña:
que en la iglesia no se come.
El niño, mohino,
se va con su madre
empieza a bostezar
y casi se duerme.
 
La Virgen María
se vuelve a aburrir
y en su cara asoma
un gesto inconfundible
de resignación.
 
Despierta, María,
siquiera yo quiero
hablar contigo:
Perdona, Señora,
a toda esta gente
que, más por costumbre
que por malicia,
tanto te aburre.
¿Qué tal está mi madre?
Como la verás a menudo
dale besos de nuestra parte.
No te olvides de dar un abrazo
a sus compañeras de dolor
a las gentes sencillas
que, sencillamente,
murieron en el hospital.
 
María, ¡cuántos recuerdos!
Qué vacío ha quedado
en nuestro interior,
aunque ya acabó el Calvario.
 
Nosotros te acompañamos
en dos meses de viernes santo.
Al pie de la cama
vimos el tubo del respirador
como espinas clavadas.
Una operación de clavos
le fijaba en la cruz
de una noche de agonía.
Una esponja de vinagre
fue el masaje cardiaco
y en vez de grito
fue el trazo uniforme
en una pantalla electrónica.
Y quedo consumada
la entrega de nuestra vida.
 
Ya acabó el rosario.
María, en tus manos
estará siempre mejor
que en nuestras propias manos.
 
Detalle de la figura central del retablo de San Miguel, de Gregorio Fernandez.
 
66. NO
 
Despierto, sin abrir los ojos,
en un pasillo amarillo
con puertas y ventanas blancas.
Un zumbador, molestamente,
incesantemente suena.
Un gran cartel dice:
         NO SE PUEDE
 
Dormido, siento el olor
a muerte anticipada,
impregnando mi abrigo.
Una puerta entreabierta
por donde pasa un personaje
de rostro indescifrable
que siempre repite:
         NO SE PUEDE
 
Camino, tendido,
por caminos de hojas
podridas y bellas.
Siento un viento
de gotas de arena,
picoteando mi cara.
Un gran funcionario
con su chaleco de acero
fija en mí su mirada
y áspero me comunica:
         NO SE PUEDE.
 
Con los ojos cerrados
veo un gran muro
de ladrillos picados
y una herida gris
rompiendo el pavimento
con manchas oscuras
de aparcamientos.
Un conserje enorme
con voz de vinagre,
seco me advierte:
         NO SE PUEDE
 
Palpo una piel suave,
mi figura se inclina,
desciende y desciende
y antes de besar,
la más fina mejilla,
un cirujano verde
se me interpone
y se oye decir
por los altavoces
que, por asepsia
         YA NO SE PUEDE.
 

 
67.
 
Va tejiendo el olvido
su tenue ovillo blanco,
en los fríos del invierno
va normalizándose el sueño
aún sostenido en los nervios.
 
Va acumulando escamas
el desgaste de los días,
en trabajos intensos.
Va quebrándose el horror
de meses de sufrimiento.
 
Va engrosando la piel
de los recuerdos sangrantes,
nuevas preocupaciones
retoñan en las vigilias
de sobresaltos insomnes.
 
Van pasando los meses
y se acumulan los copos
en la abundante nevada,
se van borrando las formas,
las angustias y las caras.
 
Por debajo de la escarcha
endereza el débil tallo
y florece en nuestras almas
el suave aroma inmortal
de bella violeta helada.

FIN

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El frío dentro: Natividad

NATIVIDAD

 58. NAVIDADES

 
Estas navidades están vacías,
crueles amarguras de formas necias,
ciegos egoísmos sumados todos,
clínicas cuadradas, de blancas frías,
tan autoritarias.
 
Muerte descompuesta presente y larga,
lenta superficie de sangre espesa,
miedos de estructura y sinrazón
puertas orgullosas de equipos médicos,
tan divinizados…
 
Tan sólo unas gotas de dulzura
en la callada labor de una toca,
en la sonrisa de un celador
y en la amabilidad de una sirvienta.
Son una serena estrella
que me señala sin equívocos
que también naces este año
de mil novecientos ochenta.
 
¡Ay de los afamados cirujanos!
dueños de las vidas inocentes.
¡Ay del gran doctor justificado!
siempre en su palabra inteligente
y en sus muchos cargos.
 
Pobre gobernanta de enfermeras.
Cuánto miedo esconden las palabras
duras del conserje, algunos días.
Cuántos desahogos de la angustia
secan los abrazos.
 
Por una herida cruel
en sangre y llanto
estás naciendo estos días
en los ojos de una niña,
enfermera nueva,
que aún siente
el dolor de las enfermas
en su alma sencilla.
 
Ponen la alegría en la envoltura,
brillos engañosos del reflejo.
Dan felicidad de promoción
dentro de una copa de champán.
¡Blanca Navidad!
 
Fiestas de inventario y desgobierno,
árboles de plástico y de estaño,
luces programadas en la crisis,
voces sugerentes del consumo…
Días superficiales.
 
En nuestro corazón desnudo
nace un niño hermoso,
sin almendras ni guirnaldas.
No tenemos tiempo para pintar
de purpurina las estrellas
ni remendamos de la mula las orejas.
 
Este año nuestra alma está quemada,
la alegría está profunda,
debajo de tanta pena…
Es agua tibia del pozo,
debajo de tanta espera.
 
Navidad es estar muy lejos,
muy lejos de nuestra casa;
soportar mucha aspereza
y muchos “no” en la cara;
entrar en frías estructuras
y en impotencia de rabia.
 
La Navidad en esta noche
se nos está volviendo más larga.
Ahora se nos concetran
muchas penas amargas.
Noche de sufrir porque sufren
las personas que nos aman.
Noche, vigilia angustiosa
de una muerte retardada.
 
Navidades también son
nuevas amistosas caras,
compañeras de hospital,
familiares y empleadas.
Hay Navidad en las manos
de la sencilla criada,
que nos sirve con cariño
sin pedir a cambio nada.
En esta noche hay amor
de familia separada,
reunida en el dolor
y en la luz de nuestras almas.
 

 
59. ENIGMA DE LOS OJOS NUEVOS
 
Rostros puros, blancas sierras
y los árboles desnudos.
 
Frío viento, sol de ocaso
ya no hay hojas por la tierra.
 
¿De qué color serán los ojitos
del niño recién nacido?
 
Dura vida, cruel fortuna,
en las ciudades perdidas.
 
Prisa ciega, malos modos,
toda la angustia desnuda.
 
El misterio de la noche
bajo telillas se esconde.
 
Noche larga, sin estrella,
desolación en el alma.
 
Grueso hilo, gran nevada
 
Bajo los párpados brillo
de dos gotas de rocío.
 
Suave aurora, clara luz
aún las penas nos doblan.
 
Aire tibio, resplandor,
abrió los ojos Jesús.
 
En los ojos sol le danza.
azul, de verde esperanza.
 
Luz de paz, brillo de oro
clara aurora de amistad.
 
Gota eterna, sol feliz,
día hermoso en la verdad.
 

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5. Comercio

TENDALEADA

Ayúdame a cargar la caballetera,
que ya el sol asoma;
despliega el pilo de pepas
sobre el tendal de caña;
haz correr al toro
para que cada haba tueste
su blanca piel
y se vuelva morena,
a costa de su miel.

¡Avíspate! Recoje el tendal,
que ya suena el agua;
dale prisa a la escoba;
que el toro se avive;
mueve el escobillón; apila el cacao,
que no se malogre el trabajo
debajo del bijao.

Hechos pilo, compañeros,
aguantamos la tormenta
y esperamos el sol
de nuestra hora.
El mismo toro
que nos despliega,
luego nos hará montón
Siempre buscamos
hacia afuera o hacia adentro
que mejore nuestra unión.

GARÚA

Llora el cielo la interminable finura
y en el ápice de cada hoja se desprende una lágrima,
incansable tambor sobre las hojas secas,
inquieto espejeo de los brotes renovados.

El jabón de los tendales impacientes y húmedos
y el desconsuelo amarillento de las pepas babosas,
bajo el envés blanco del biajo verde,
y ese lloro de sangre del cacao
que se degradó en liviana monilla.

Llanto amargo de la resignación campesina
del eterno malograrse de la vida.

SOL

Solcito, hermano,
que nos traes la esperanza
de la salud del cacao.
Entra en nuestras casas,
deshaz los mohos.
Levántanos de la explotación
de los comerciantes
conectados al mercado.
Danos futuro, padre sol
que unamos nuestras manos
como pepas de cacao.

COMERCIO

Qué lindo se ve el costal
bien rellenito de pepas
y cuando está en la romana
condenado, que poco pesa.

Abre el saquillo,
está muy húmedo,
apenas vio el sol,
tiene basura.
¡Bota al montón!

Vea patrón,
mi hijo tiernito
se me enfermó,
quiero platita
para el doctor.
 
Ya se pesó
toma el costal
el precio bajó
toma la plata.
¡Bota al montón!
 
Vea, señor,
mi esposa querida
se me murió
quiero dinero
para el dolor.
 
Ya me vendió
toma esta plata
que Dios te dio
paga la deuda.
¡Bota al montón!

 

 

BOMBÓN

Cinco años ha luchado
noche y día el sembrador
replantando con sus manos
cada mata del tablón,
y el gringo suavito
se come el bombón.

Cuántas veces en la roza
el machete resbaló,
en el cuerpo lo señala
un tremendo costurón,
y el gringo suavito
se come el bombón.

Por mil caminos de lodo
bajo aguaceros y sol,
llevan el cacao al puerto
a meterlo en el vapor,
y el gringo suavito
se come el bombón.

Brotas de nuestra tierra
del trabajo y del dolor,
te vas al extranjero
no nos queda ni el olor,
y el gringo suavito
se come el bombón.

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3. Ricos y pobres

PEPA DE ORO

Cacahuito blanco
cacahuito negro
el blanco me goza
trabaja el moreno.

Algunos hacendados acuñaron moneda para los trabajadores, que pagaban con ella en la tienda de la hacienda.

Blanco, blanquito
que vienes de Europa
¿crees que soy bruto
porque callo la boca?
Mi abuelo contaba
de noche en la choza…
conversas de viejos,
yo sé muchas cosas.
Yo sentí los fierros
amarrando mis huesos.
Yo he sido cosa
que se usa y se bota.
Mientras tu hijo jugaba,
los míos sudaban conmigo.
El se fue a estudiar lejos;
en clubes de lujo, orgulloso
en bailes enamoraba.
Mientras en lujosos vapores
por el mundo viajaste,
mientras de mil maneras
placeres buscaste
Yo todo el tiempo
para ti trabajé
Tu tenías todo
nada me dejaste.

Casa de pueblo de la época de oro del cacao. Ayuntamiento de Vinces.

Cacahuito blanco
cacahuito negro
el blanco me goza
me roza el moreno.

Blanco, blanquito,
te crees el dueño
del buen cacao.
Dices que es tuyo…
¿Qué sabes de su madre
la virgen gigante
que talaron hachas
y tenaces machetes?
¿Qué sabes de sus padres,
guabos y paloprietos
que aún lo protegen?
¿Qué puedes contar
del molinillo juvenil?
Y ¿de la alegría
de los primeros clavitos?
¿Cuándo has disparado certera
la podadera?
¿Cuándo has sentido
la inmensa alegría
de la destapada?
¿Te han molestado, acaso
los miles de moscas
sobre la baba fresca?
¿Has sentido el acre olor
del cacao fermentado?
¿Cuándo han bailado
jugando tus dedos
con las pepas aún frescas?
Sólo conoces los sacos
del cacao moreno.
Nos pertenece y tú nos lo robas.

 

Cacahuito blanco
cacahuito negro
el blanco me goza,
me baila el moreno.

Se arruinó el mejor cacahuito
porque trajiste nuevas matas
y con ellas la escoba de bruja.
La pepa de oro cambió
se fue al continente negro.
Tu ambición traicionó al cacao,
casi todas las matas ya nuestras son.
Cacahuito moreno,
de mi color.

Cacahuito blanco
cacahuito negro
el blanco me goza
me carga el moreno.

Entre mis dedos morenos
la blanca baba chorreando está,
repletas las arguenas,
sin fermentar,
alas habas se secan
sobre el tendal,
nuestro pies las bailan
al caminar.
Ya me duelen las manos
de trabajar.

Cacahuito blanco
cacahuito negro
El blanco me goza
me sufre el moreno

SENDEROS

De día y noche camino
por senderos de la huerta,
allí nunca me extravío
caminito de hojas secas.

Yo conozco mi sembrío
y los palos de madera
y para curarme he sabido
de qué sirve cada hierba.

Verdad hay mosco hartísimo
que nos jode la paciencia
pero es terreno conocido
estamos en nuestra tierra.

Alguna vez he tenido,
por alguna diligencia,
que subir a un edificio
y golpeando las puertas
preguntar por el camino
hacia la mesa correcta.
He recorrido pasillos
llenos de voces groseras,
y al final he obtenido
una larguísima espera.

Ahí me he sentido perdido
en trámites y papeletas
en medio de tanto sabido
que nos prueba la paciencia.

Aunque pobres y escondidos
y sobre la húmeda tierra
yo prefiero los caminos
que cruzan por nuestra huerta.

FE

De mil florcitas cuajadas
¿cuántas llegarán al tendal?

Se pasman muchos proyectos,
algunos son sólo ilusiones,
sueños lindos, imposibles.
Nuestra cabeza alberga
muchas más aspiraciones
de las que pueden cargar
nuestras humanas manos.

De cien clavitos hermosos
¿cuántos llegarán al tendal?

Muchas cosas empezamos,
pero pronto se malogran.
Quizás fueron prematuras,
o nos faltó la constancia,
o quien sabe si dudamos.
Tal vez los fracasos
son la forma de aprender.
De diez mazorcas jechas
¿cuántas llegarán al tendal?

Ponemos toda confianza
esperanza y cariño
en una persona amiga.
Estamos seguros del todo
de que no nos fallará.
No faltan cambios y crisis
que alteran las profundas relaciones.

Dios siempre da la cosecha,
llegan muchas pepas al tendal.

En el secreto del corazón
germina la semillas
por el viento voleada.
Bajo hojas ocultas
asoman bellas mazorcas.

La fe no es mazorca vana
sino fuerza de la vida
que triunfa sobre la plaga.
La fe es la rienda
con que dominamos el tiempo
y al corazón inquieto.
La fe es la orquídea
que Dios hizo crecer
sobre nuestro horcón,
y llena nuestra miseria
de un misterioso perfume
de vida.

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Iglesias cristianas.

Ya en la anterior entrega quedó clara mi fe en Dios y mi adhesión personal a Jesucristo. También señale que yo y mi familia, respetando la libertad de cada cual, que en esto de la fe es esencial, participamos de la iglesia católica de nuestro barrio.

Pero eso no quiere decir que no veamos los defectos de la iglesia católica, sino que los vemos y nos duelen, sobre todo la falta de acogida y de apertura a los problemas que vive la gente de a pie, la exclusión de las mujeres de los puestos de responsabilidad y otras muchas cuestiones.

Le duele las iglesias que dicen que creen en Jesús,
porque han transformado las virtudes en moldes fijos,
han peleado por interés propio, apoyando a impostores.

No le duele que defiendan el derecho a la vida,
sino que no comprendan los términos: muerte digna.

Le duele que se sientan atacadas cuando merman sus privilegios,
y se declaren enemigas de los que enderezan comportamientos insensatos.

Le duele profundamente en sus disminuidas entrañas,
que prohiban querer con pasión a otro ser humano,
y que el amor quede así castrado y el ser mutilado.

No le duele que defiendan la fidelidad al que amas
ni que contengan gozosamente el desparrame
del deseo desbocado que aburre y atenaza.

Le duele que no amen con locura al Amado del alma,
y se entreguen a flirteos con el dinero y el poder,
y se acaben poniendo a si mismas como norma de la fe.

Le turra con picor insoportable las soflamas
de los doctores de losas y congregaciones canónicas,
que nunca se moverán, presos de baldaquinos hidraúlicos,
ya que se están esfumando en el corazón de los jóvenes.

 

La diócesis cumple 150 años

 Confesamos que ante ataques de personas liberales,
respondimos con: El liberalismo es pecado
y exhortamos a levantarse en armas
permitiendo que se mezclase
la religión de Jesús a intereses personales
haciendo como eslogan de guerra:
Dios, rey y fueros.

Celebramos el sufrimiento y el amor
de tantas mujeres sencillas
que sufrieron despojos y abusos de la guerra
y conservaron la fe ejerciendo la compasión
y la caridad con el herido,
con los huérfanos que vieron arder sus casas,
sin dejarse arrastrar por clérigos exaltados.

Confesamos que en plena guerra civil
hubo párrocos que no se atrevieron
a respaldar a los jóvenes acusados,
que terminaron siendo llevados al paredón.

Celebramos al cura que dio la vida,
al cura exiliado y arrinconado
por visitar a los presos rojos
y llevarles el calor de mantas y familias.

Nos llena de vergüenza haber procesionado
al dictador bajo palio
cada vez que visitaba las obras
de la nueva catedral faraónica.

Agradecemos por los que dieron cobijo
a las organizaciones obreras balbucientes,
que sin ser oficialmente cristianas,
luchaban por un mundo más justo.

Nos sonrojamos por las misiones vacías
repletas de regodeo en los números
de asistencia sacramental forzada
por la conveniencia de poder autócrata.

Respiramos aliviados los nuevos aires litúrgicos
que dejaron que se colara la vida
de los últimos, por las rendijas de los ritos,
hasta entonces oculta en las faldas de las sotanas.

 

Ocultaríamos, si pudiéramos,
la complacencia de los mercaderes
por el lujo de los altares,
de los brocados y las tumbas.

Resaltaríamos la misericordia
de muchas gentes que compartieron
el pan negro, el tocino y el carbón,
con la viuda pobre y el huérfano inerme.

Rechazamos el orgullo cristiano,
la añoranza de la vieja cristiandad,
la desconfianza  hacia los distintos, y
la criminalización de las mujeres.

Aceptamos las personas de mente abierta,
que procuraron abrir los templos
a un mundo plural, más libre
más justo, más fraterno y compartido.

 

Nos resuenan fatal las luchas intestinas
de grupos eclesiales enfrentados,
los intereses inconfesables,
los santos hechos con dinero.

Son música celestial
la convivencia y el perdón fraternos
de las comunidades seguidoras de Jesús,
que buscan hacer realidad el Reino.

Confesamos con pesar el intento
de encerrar a la Iglesia en una estructura
controlada, domesticada y embalsamada,
para estar seguros y controlar al Espíritu.

Celebramos con alegría
la construcción que no ha cesado
de la Iglesia de piedras vivas
que siguen a Jesús en su vida diaria.

 

Confesamos 150 años de dominación
y celebramos 150 años de amor.

Perdónanos , Padre de Jesús,
y ayúdanos a mirarle crucificado.
Lo importante  no es la Iglesia
sino los sufrimientos de los seres humanos
en estos siglos de crisis.

Hasta aquí han llegado mis cuadros, pero quedan muchas más de mis palabras. También hay otras imágenes: las fotos. Desde joven me aficioné. Poco a poco iré poniendo fotos de estos últimos 40 años. Ellas acompañarán ahora a la poesía.

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Fe y comunidad

Los que así lo hemos decidido de nuestra familia, participamos en la Iglesia Católica, o sea, en la parroquia de nuestro barrio de Judimendi, donde tenemos la inmensa alegría de tener unos curas activos y entregados, que impulsan los grupos de reflexión de niños, jóvenes y adultos para vivir la fe.

En Ecuador, participamos de la Iglesia de Los Ríos y El Oro, sobre todo a través del grupo vasco de agentes de pastoral, y de las comunidades Eclesiales de Base que crecieron a raíz del Concilio Vaticano II y sus adaptaciones a América Latina, en Medellín y Puebla.

De vez en cuando la fe me impulsa a hacer poesía e imagenes.

Se titula ojo de Pedro y os dara una pista el texto que está escrito en él: Lucas 22,61.

ROSARIOS

Los ilustres cofrades han ocupado
los asientos del primer banco,
desalojando,
con cara de palo,
a dos señoras y una niña,
que habían usurpado
sus sitiales.

El reverendo puntilludo
va corriendo las cuentas
en veloz competencia
con el pueblo concurrente,
mientras un péndulo
cuenta,
inexorablemente,
los pocos minutos
que restan para la misa.

Desde el retablo
la Virgen María
se está durmiendo,
siempre juntas las manos,
oyendo siempre
los monótonos rezos,
siempre las mismas palabras.

¡Ay, cómo destrozan
el bello saludo del ángel
y cómo saltó tu corazón
la primera vez que lo oíste!

Entre tantos devotos,
la Virgen María
se ha distraído.
Está mirando a un niño
que chupa cigarrillos
de chocolate,
callado la mira
y sigue comiendo,
hasta que su padre le regaña:
que en la iglesia no se come.
Y el niño, mohino,
se va con su madre
y pronto bosteza.
Ya mismo se duerme…

¡Ay! la Virgen María
se vuelve a aburrir
y en su cara asoma
un gesto inconfundible
de infinita resignación.

Despierta, María,
siquiera yo quiero
hablar contigo:
Perdona, señora
a toda esta gente
que, más por costumbre
que por malicia,
tanto te aburre.
Yo sólo te digo:
¿Qué tal está mi madre?

Como la verás todos los días,
dale besos de nuestra parte.
¡Ah! Y no te olvides
de dar un abrazo
a sus compañeras de dolor,
a las gentes sencillas
que , sencillamente,
murieron en el hospital.

¡Ay!  María, cuantos recuerdos…
¡Qué vacío ha quedado
en nuestro corazón!
Tan sólo nos consuela
que ya se acabó el Calvario.
 
¿Te acuerdas, María?
Nosotros te acompañamos
en dos meses de Viernes Santo.
Al pie de la cama,
vimos el tubo del respirador
como espinas clavadas;
una operación de clavos
la fijaba en la cruz
de una noche de agonía:
una esponja de vinagre
fue el masaje cardiaco; 
en vez de grito
apareció un trazo uniforme
en una pantalla electrónica,
y quedó consumada
la entrega de su vida.

Ya se acabó el rosario.
María en tus manos
estará siempre mejor
que en nuestras propias manos.

NAVIDAD

Hacia el portal de Belén
Han partido de mañana
todititos los alumnos
de la escuelita cercana.

La maestra dejó diciendo:
que nadie venga sin nada.
Cada uno le ha traído
un regalo de su casa.

La hija del machetero
le regala una papaya.
¡Qué bonita, ya pintona!
La comeremos mañana.

El niño del aparcero
un racimo de bananas.
Al repartirlo entre todos
nos reiremos con ganas.

El pelado del carpintero
le ha entregado una caja
para que la Virgen guarde
las ropitas cuando viajan.

El pequeño del chalero
la ha traído la gata
para que el pelito abrigue
y le acaricie la cara.

El hijito del patrón
un juguete le dejaba…
el niño se queda viendo…
si a todos les regalara.

Los tres de la lavandera
como no tenían nada
le han estampado un beso
con toda, todita, su alma.

DIOS

Padre, quí estoy
vaciado y vacío
te adoro y te amo
con la punta de mi.

Padre, estoy aquí,
oculto mi rostro,
abierto de manos,
cosido de vientre.

Madre, la siempre abierta,
mesa a todos dispuesta,
la que me habla a diario
en cada terapia de radio.

Jesús, amado del alma,
el consecuente vaciado.
Te admiro y me entrego
hasta en el pulso del glande.

Amante, Jesús, maestro,
desde el hueco te siento,
en la lucha con el cáncer
en la bronca con la muerte.

Espíritu de la verdad
sostén mi alma contenta,
que cuando llegue la noche
brille luz en la entraña.

Padre, Jesús, Espíritu
en mi vacío sois uno
recibid a quien os ama,
oscuro de plenitud.

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