Poesía juguetona 3

Ilustración: Nekane Suso Biain

 

Aforismo al pil pil

Se escoge una pieza de vida adecuada al número de personas comensales .
A ser posible no en vísperas de puente o sucesión de fiestas
en que la tempestad de compradoras, es agobiante a la
hora de elegir la cola adecuada.
Una vez se tiene localizado
el aforismo rotundo,
la frase redonda,
la pieza ni muy
gruesa ni muy
flaca, se
empieza.

La miramos bien;
cortamos el número de piezas;
una para cada persona que vaya a disfrutar.
Si alguna es demasiado gorda, la pieza, se le corta una capa, para que
sea del grosor adecuado. Y se empieza la elaboración por los ajos, unos buenos tres
fileteados que doramos en un excelente aceite de oliva virgen, que es el que luego nos va
a servir para hacer el pil pil. Los ajos los reservamos en un plato aparte y freímos las piezas.
Primero con la piel para arriba y después
Con la piel para abajo.
Retiramos
A un
Plato
le dejamos que
Sude el suero, paso clave para
elaborar el pil pil. La vida nunca es como el aforismo.
Siempre suda suero, nunca se deja atrapar tan fácilmente.
No es tan platónica como una frase redonda, como la pura idea divina,
sino que está llena de esas capas desiguales y jugosas como las de nuestras piezas recién fritas.

Y ahora a por el pil pil:
En la mitad del aceite con sabor de ajo
y una punta de picante, que el
picante nunca debe faltar en la buena vida,
vertemos el suero de las piezas
y le damos vueltas,
y más vueltas…
Arguiñano aconseja un colador,
pero en esto cada uno tiene su propia forma
de darle vueltas a la vida,
que yo he visto a mi cuñada
no dejar de agitar la cazuela
con las piezas hasta que
el pilpil va cuajando;
lo importante es que vaya haciéndose
y no nos obsesione,
añadiendo el resto del aceite de la vida,
poco a poco, hasta que tengamos una salsa entre amarilla y blanca…

Viene después el emplate, cada pieza por separado
para quien la vaya a vivir y degustar,
que somos muy cada uno.
Encima de la pieza
el pilpil
y
encima
los ajos doraditos,
y, por fin, como detalle de contraste,
de color, una tira de pimiento rojo o un tomatillo cherry.
Vaya aforismo final que me ha salido,
sin haberlo pretendido, ni soñado,
ni pescado en el mar de los inmortales:

El color que no falte en la vida, que se vive por la boca
y se come por los ojos.

(este poema ha originado muchos otros, por lo que aparecerá una nueva sección en el blog
titulado así: Aforismos al pil pil, con diversos temas. Sigamos ahora con nuestra Poesía sencilla)

 

¡Buen provecho!

(Anotaciones de declamación)
(Pedro habla rápido, nervioso…)
(Bartolomé habla lento, tranquilo…)

P. ¿Cómo que cómo como?
Pues, como siempre,
sin prisa, salivando,
esforzándome al masticar.

B. Pues yo te veo
comiendo rápido,
tragando con ansiedad.

P. En mi niñez viví
en familia numerosa.
Un reflejo será.

B. Pues, es muy malo.
En comer mejor
te tienes que esforzar.

P. ¿A cuántas tocan?
Estas arepas
muy ricas están.

B. Ya te has engullido
cuatro y yo sólo una…
Hay que dejarle a Tomás.

P. Pero la tuya
como la comes despacio
más te aprovechará.

 

Pequeños niños (21-06-18)

Atasco en el Gargatúa
en la escalera de acceso
a la boca tragadera,
y en el otro extremo
del conducto,
unas madres inquietas
por ver aparecer
a sus retoños,
mirando por el culo…
Gruuu, gurrug, grugurrug…

No comprendí lo que pasaba,
quizás la empleada
sentada en la boca
estaba de celo,
huelga, quiero decir;
quizá el estómago
o el intestino tenían algún
desarreglo anterior, o quizás
más simple: estreñimiento…
Gurgur, gurugur, Gugugurugú…

También pensé en una
protesta infantil:
los niños se negaban a bajar
para que los niños
mexicanos no tuvieran
que soportar la gran cagada
de ser separados de
su familia predeportada.
Gras, grasa, grasas, grasaza…

Al gigante de pelo amarillo
se le han atragantado
unos niñitos que gritaban:
¡mama, mama! lloriqueando
por la Tivi de medio mundo.
El firmador de decretos
de dos páginas máximo
ha rectificado estampando,
ante la TiVi, su aparatosa
firma de rotulador
Risrás, riiisraaas, iiiiiiiiiii…

Ha mandado a la Melania
a la mera frontera sur
a un centro de detención
infantil con sesenta niños
a ver la mera realidad…
Ya es un atasco de dos
mil niños y jóvenes
separados de sus familias,
por la política de
tolerancia cero.
Grrrr, grrrrr, grrrrrrr….

Con lo pequeños que
son ¡cómo se atascan a
los gigantes los infantes!

 

Hacer

(Anotaciones de declamación)

(Alejandro, rotundo, dogmático)
(Bernabé, dubitativo, dialogal)
(Feminista, rotunda)
(Galileo, científico neutro)
(Latino, voz cantarina, dulce)
(Maestro, pacificador e irónico)

A Esto es una anchoa.
B ¿No es un boquerón?
A Siempre de Dios se ha llamado…
B En mi casa eso siempre ha sido…
G Son científicamente engraulidos.
L Para nosotros anchoveta.

M Dejaos de discusiones
de diálogos de besugos,
de comeros la cabeza,
de masturbaros con
si ese pez es o no es,
la realidad se dice así o asao.

A Pues a mi me parece…
B y ¿si estás equivocado?
A toda opinión es respetable…
G No, si es una merluzada
será siempre una merluzada
aunque la diga el Papa.

M No importa tanto lo que
se piensa como lo que
se hace.
L Más que ortodoxia,
hay que tener orto praxis.
G Eso es Marx.
L ¿y qué, si dice la verdad?
M Está obsoleto. Ya cayó el telón…

F En el pensamiento
masculino falta el cuerpo
no se trata de las cuestiones
fundamentales, como
comer, respirar, cuidar…
Vivir es tener cuerpo…
He aquí la preguntas importantes:
¿Cómo se guisan?
¿Qué valor nutritivo tienen?
¿Cómo prevenir el anisakis?
¿A qué precios están?
¿Están en peligro de extinción?

M Con el alma se hacen las
grandes construcciones y las
grandes cagadas; las solida-
ridades y los campos de exterminio.
L Tan importante como hacer bien
del cuerpo es hacer bien del alma.

 

Artista popular

¿Por qué pinta sus
obras en unos vagones?
Porque el tren viaja
y así te haces famoso
en todo el Estado.
Y eso que somos tan
nosotros, con un ancho
de vía incompatible,
que ningún tren
nuestro, excepto el AVE,
llega a toda Europa,
si no sería la repera,
sería de puturrú de fua.

Pero, oiga, perdone que
le apostrofe, pero he
estado mirando los grafitis
y no logro entender las letras…
¿Son de verdad letras?
¿Tienen algún mensaje?

Sí, la moda viene de New York.
Flisss, flisss, pot pot pot agita
el spray… Flisss, flisss, fliiiiis

¿Cómo van a hacerse
famosos si no se entiende?

Es que el arte es así. Si los
grafiteros estuviésemos
consultando a los adúltos
qué es lo que les gusta
haríamos patochadas
del siglo diecinueve.
Flisss, flisss, pot pot pot agita
el spray… Flisss, flisss, fliiiiis

De los vagones del
andén tres, sólo he podido
descifrar uno el de una tal
la Sole, y eso porque había
un texto que me ha servido
de piedra Rosetta.

Es que la Sole es una chichi,
que de artista tiene nada,
por eso no se incorporan
mujeres a nuestra
pandilla, porque se ponen
a hacer que si flores, labios
y otras gilipolleces afectivas.
Flisss, flisss, pot pot pot agita
el spray… Flisss, flisss, fliiiiis

Ese tren se pasa más tiempo
estacionado en Gasteiz, creo
que va a Miranda cuando
hay problemas en la vía.

Lo de pintar trenes es jodido,
porque está muy perseguido.
De día el segurata
no le quita las vistas.
Flisss, flisss, pot pot pot agita
el spray… Flisss, flisss, fliiiiis
Así que tenemos que pintar
de noche, con poca luz de
frontales y deprisa,
y al menor incidente
recoger todo
el material
y correr.

¿No sería mejor que usasen otros
soportes como tapias o paredes?

Son poco dinámicas. Aprovechamos
cualquier oportunidad. Si se traslada
tratamos de seguir el itinerario.
Siempre subimos la obra a Internet…
que quede reflejado en nuestro curriculum.

Entonces da igual dónde se pinte…

No, porque hoy este tren está en
Gasteiz y mañana pueden trasladar
el vagón a Torrelodones, o quizás
lo manden a Nairobi como
cooperación al desarrollo.
Entonces seré famoso en África.
Además si no se entiende da igual
porque las formas y los
entrelazados hablan .
por sí solos.

Fuu… Fuuu, flisss, fuuuuuu.
¡Hostias! cada vez duran menos.

Este trabajo está bajo licencia de Creative Commons Attribution-ShareAlike 2.5 Generic License.

Poesía sencilla 1

Ilustración de Nekane Suso Biain

Baño de belleza

No, no he venido al campo para
seguir hablando del veneno,
para seguir acumulando amargura
en las partes más nobles de mi ser.
No, he salido de la ciudad porque
el mono tema son las injusticias
de los que se creen impunes ante
la ley y los tribunales.

Hemos participado en la manifas,
en las concentraciones de mujeres
y jubiladas, en las protestas por los
fallos jurídicos indecentes, y por
las declaraciones de los escuderos
de los infames cazadores de mujeres
desvalidas y hemos visto tanta rabia…

Afortunadamente se nos han
estropeado casi todos los canales
de televisión y no hay conexión a
internet. He salido a pasear, y a
contemplar la belleza de las flores
de la primera primavera,
amarillas, blancas y rojas…

Me niego a seguir viendo las
plantas venenosas que están
por todas partes, ya me atosigan
el eléboro del que cuelgan
sus frutos, el acónito cuyos brotes
muy verdes asoman en lo sombrío,
la cicuta, presente en todas las cunetas.

El tomillo está en flor, y cuando
recolectamos unas pocas cabezas
en cada mata, para compartir con
los amigos, la mano nos ha quedado
perfumada. Hemos cogido una rama
de romero florecida para dar su olor
el ácido vinagre de las ensaladas…
Además encontramos amistades nuevas:

La flor blanca de la Aliaria, tan parecida
a las ortigas y tan distinta; la fumaria
color rosa pálido y consistencia de seda;
la amapola, ay, cada vez quedan menos,
ninguna en la invasión de los cereales
subvencionados, pero hoy he visto la
primera cuya mariposa interior tenía seis alas.

Y en medio de todas ellas una bella
desconocida, una flor pequeña, roja
brillante, que me resulta conocida
porque parece un ranúnculo, por
el conjunto de estambres y pistilos
como un botón, y sus cinco sépalos,
es como una anémona bellísima.

Y en el frío despiadado de las tierras altas
una gran cantidad de tierras salvajes
están siendo arrasadas para tener
cada vez más caballos y vacas, y para
extender las subvenciones cerealeras…
Pero allí en un rincón han aparecido
las pulsatillas pratensis, muy hermosas.

Apertura

No sé qué nos está pasando
de un tiempo a esta parte
nos relacionamos con críticas,
sospechas y exigencias…
Miramos cada cual nuestros
derechos, sin hacerlos universales,
y nos sentimos sujetos de
injusticias.
Así no se puede hacer identidad.
Es una postura muy tóxica
que nos lleva a la confrontación,
división y enemistad.

En vez de dedicarnos a pensar
el modelo de persona que queremos
promover, no salimos de rellenar
largos documentos y protocolos
que nos llenan de aburrimiento.
En vez de discernir las incoherencias
que cada persona y cada grupo
tenemos, miramos las de los demás.
No encontramos soluciones creativas,
perdemos el tiempo en quejas
zarandajas y disputas …
Así no podemos caminar juntos.

Ya es hora de celebrar nuestra
diversidad y colaborar entre todos
para construir una persona más
abierta, más creativa y más feliz.
Todas las personas, sin importar
el nivel profesional,
son valiosas para la construcción
de una sociedad inclusiva
que busque la igualdad de los derechos,
y de las realidades. No es una cuestión
de principios sólo, sino de puesta
en práctica.

Si las personas no tenemos
una actitud abierta, dialogal y de
equipo, nunca podremos construir
una sociedad abierta, dialogal y
que coopere a escala global.
Estamos en un momento de
post-religión, de post-secularidad…
Toca entenderse todas con todas
las personas, sin recelo, sin querer
conquistar, sin exigir a otra lo que no
somos capaces de realizar.
Abiertos, ilusionados, por obras.

¡Arre! y ¡soo!

La mula que me lleva es tozuda,
cuando ve en peligro su interés
porque se estrecha el camino
para la comisión y los privilegios…
Echa el freno y no la mueve
ni los arreos ni juramentos.

¡Arre! maldita mula condenada
que no vamos a llegar a la casa.

Y otras veces, cuando huele zanahorias
emprende un trote condenado
por los caminos de los montes
sacando chispas a las rocas,
y me mantiene apenas aferrado
a las bridas y a los estribos.

¡Soo! maldita mula del demonio
que me llevas derecha al desastre.

Amor reconstruido

En la época en que el amor floreció
era una rama de árgoma,
que cuaja en flores amarillas
y está adornada de muchas púas.
Parecía me entonces que el sexo
y los dolores eran del mismo amor.
Sin el sexo el amor no sería soportable…

Ha cambiado la estación y el invierno
ha hecho presente sus nieves y goteras
y el sexo se ha venido abajo y
han asomado las otras dulzuras:
convivencia suave cuidándonos,
hablar sobre las personas que queremos,
tareas y paseos compartidos…

De vez en cuando asoma la amargura
de la mente que se ve sin energía
y achaca al mundo y a otras personas
el declinar propio…
Asoman otra vez las espinas…
Pero hay un fondo de cosecha
que es muy dulce y grato:
los retoños vivos crecen.

Llegará un día en que flores y espinas
serán abono de nuevas simientes,
crecerán otras árgomas llenas
de cuidados y paseos,
de conversaciones amables,
de platos ilusionantes,
de vacaciones compartidas,
de sexo y de amor.

 

¿Derecho o mercancía?

Hemos de elegir continuamente
entre considerar a cada cosa que
adquirimos como una mercancía
que el mercado pone en nuestras
alacenas a cambio de dinero,
o un objeto para concretar un
derecho que nos pertenece por
ser simplemente personas.

¿Cómo nos consideraremos?
Privilegiados por tener más monedas
a nuestra disposición, o solidarios
porque compartimos los mismos
derechos de todas las personas,
aunque el día en que todas
disfruten de los medios para alcanzarlos
esté aún muy lejano.

Cada vez hay más cosas que se
van volviendo mercancías, en la
medida en que algunos vuelven
a los servicios públicos en negocios
particulares. La salud, la educación,
el agua, la alimentación sana,
el saneamiento, el tren, la carretera,
cuestan cada vez más dinero…
En algunos países ricos se excluye de ellos
a los que no les alcanza el dinero.

La lógica del mercado es concentradora
de la riqueza en pocas manos.
El trabajo ya no se considera dignidad,
sino recurso a comprar al más bajo
precio, mercancía sometida al mercado.
Le llaman competitividad, pero en realidad
es privación de seguridad y de dignidad,
jornadas agotadoras y condiciones inhumanas,
continua exigencia de más y más productividad.

Se quita calidad para bajar el precio;
se paga menos a los que producen
las sustancias necesarias para la
supervivencia; se estimula el consumo
de sustancias inútiles y perjudiciales;
se cede a las presiones de los lobys
poderosos de grandes empresas;
Esto está desquiciado.
Todo es una asquerosa mercancía,
incluida la verdad.

Amor a cuatro manos (29-03-18)

¿Sabes cuánto amor cabe
En el brunoise de una cebolla?
Estamos aprestando la olla
Antes de irnos a celebrar el amor.
Ayer ya pusimos a remojo las lentejas
Y hoy, después de desayunar juntos
Hemos preparados manos y cuchillos,
Y nos hemos repartido las tareas,
Después de haber compartido besos.

¿Sabes cuánto amor cabe
En las peladuras de dos zanahorias?
Ella ha cerrado la tapa
y yo la he apagado.
¡Con cuatro manos son más
cariñosos los cuidados¡

 

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Pasos de campo a ciudad

Hemos acostumbrado, en la familia, a dar paseos por el campo y la ciudad, a ver lo que hay, sin objetivo de cumbre o recorrido, sin tiempo, o mejor dicho hasta donde nos den los minutos u horas de que disponíamos. Lo importante no era llegar, sino ver lo que nos encontrábamos, conocerlo y contemplarlo.

Así hemos degustado el paisaje, la estación, la flora y la fauna, esta última, que de día no se deja ver, salvo pájaros, mariposas y algunos insectos, muestra, sin embargo, rastros, pisadas, excrementos, bañeras, pelos o cadáveres, porque teme acabar en el zurrón de una cazuela o un taxidermista. La principal fauna con que nos hemos encontrado ha sido la humana, que en su mayor parte, tiene la fea costumbre de dormir de noche, la más de las veces huidiza y hostil como verdaderos ejemplares dominados por el miedo; menos veces encuentros cálidos que nos reconcilian con el ejemplar ovejuno, en algunos casos caprino, que llevamos dentro del pellejo.

Empiezo esta serie de relatos breves, de uno o dos folios, con uno hecho hace más de cuarenta años, cuando era joven, y ya veremos cuando acaba, quizás cuando las fuerzas o la cabeza no me permitan ni sostener la cachaba.

Viento castellano (verano  1973)

Cuando el viento castellano riza las espaldas de las hojas, toda la vida se trastorna. Los trigos en leche se merman, piel apenas blancuzca al despanzurrar sus granos; las cebadas ocultan su espiga, las avenas agitan sus campanillas como locas. Voltearse de ramas con bordes requemados, pasiones de tiempos lejanos.

Estos días cada persona es un extraño: padres que exasperan a mandatos, agotada su paciencia en lucha con la reseca; vecinas revientan en tarascadas, hundidas en ojeras y jaquecas; renacen antiguos rencores. Un perro sale a recibir al coche. Abrir la puerta y sale el negro en tromba.

Olisqueos, gruñidos y agudos gemidos, banderas alzadas de ejércitos que se acechan.  Por esta vez se interrumpe el combate a una voz.

El camino discurre entre dos cadenas de rocas. Pequeño valle, increíble resultado del riachuelo que discurre al lado. La vegetación, densa, apenas deja ver las tierras blancas, calizas, estériles. Las alambradas interrumpen nuestro a camino a cada paso. Silencio de pájaros inciertos, esquilas silenciosas, cuervos acechantes. Vista fija en las piedras salientes, tropezones en cada contemplación del paisaje, sobresalto de una sombra que repta en la penumbra de las piedras vueltas. El sudor se seca apenas brota, impreceptible roce de sal en los labios.

Aparece el pueblito. Una trilladora dispuesta a seguir hartando al pajar, varios pabellones de uralita, campos negros rodeándolo todo. Apenas tres edificios: una iglesia de sillarejo, alta, desproporcionada, interpuesta entre dos casas quemadas, que ardieron el mismo día. Un cachorro de cola enarbolada y varios perrillos rodean a nuestra fiera: comedia, desfile, al que ya no estamos atentos. Algunos trabajadores tocados de gorras sureñas nos saludan y se vuelven al patio. Un conocido, Manolo, suele bajar en la mula para abastecer de pan y demás a toda la cuadrilla, conduce el tractor. Le saludamos, nos sonríe, pero no llega a conocernos tras los culos de vaso de sus gafas.

La iglesia está abierta, bien cuidada, completamente desnuda. Cada pieda recogida con cemento, techumbre sana, tarima de roble entera. Tosca, pero digna. No hay retablos, ni santos, ni pinturas. Tan sólo un altar, hecho de piedras iguales a las paredes, sostiene un único objeto: la parte superior de una calavera.

Los diente son grandes, completos y brillantes. Un jóven. El parietal derecho hundido. Un culatazo. Un agujero redondo en el frontal izquierdo. Un balazo de gracia.

Cuando la guerra pasearon a bastantes presos de Vitoria por estos montes. A tu tío lo sacó de la cárcel un requeté, chofer que despidió tu abuelo. Pobre Inés, se murió de pena.

Han dejado, con respeto, sobre el altar, lo único que queda de santo en esta iglesia.

Más viento caliente y calima que empaña el azul. El castellano, cuando persiste, trae tras de sí tormentas. Pobres parvas.

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Poetas en mayo

Durante el mes de mayo, se celebra en Vitoria, por iniciativa de Elisa Rueda, un conjunto de actividades que ponen la poesía en contacto con la calle, que se denomina Poetak maiatzean ó Poetas en Mayo. Es el II Festival Internacional de poesía.

El 9 de mayo tuvo lugar un encuentro de poetas vitorianos y vitorianas, tanto que escriben en castellano como en euskera. Allí veinte de los mejores poetas de Gasteiz, leyeron sus composiciones. A mí también me permitieron leer un poema. Muchas gracias, Elisa por tener la oportunidad de compartir la poesía con todos vosotros y vosotras.

Para que los que lo entren en este blog, encuentre mi muy reciente texto, que allí leí, lo publico.

 

AMOR

Amor es
contemplar juntos la belleza
de la flor recién brotada, primavera.
Amor es
sentir en piernas y manos
las curvas complacientes de nuestros cuerpos.
Amor es
comprobar de nuevo
la ausencia del perfume de las violetas.
Amor es
pasar un día perfecto
de armonía entre nuestros espíritus.
Amor es
aceptar sin alterarnos
las observaciones que hacemos sobre la conducta.
Amor es
encontrarnos entre amigos
expresarnos libres y gozar de los recuerdos.
Amor es
recordar a los muertos
y creerlos, incomprensiblemente, presentes.
Amor es
crear este poema
sedimento de momentos de verdad.
Amor es
un esfuerzo permanente
por encontrar el sentido último de la vida.

Amor es
llegar a la cumbre
y asomarse a la apertura del cráter,
saber que estamos
abiertos a todo lo que existe
y que en un momento
puede brotar el fuego interno
y comunicarnos
con la esencia misteriosa y libre
que llevamos inserta
en la intimidad más profunda
de nuestras neuronas.

Amor es
esa conexión misteriosa
que se produce en los seres humanos
al hacer el esfuerzo de mirarse
como iguales,
sin convertirse en propiedades,
deteniendo el tiempo,
contemplándose,
sabiendo que nacieron
para encontrarse en lo mejor
de lo que cada uno lleva
en el espejo que es,
en el reflejo del sol
que está impreso en nuestras células
y en la oscuridad insondable
que somos incapaces de superar.

Amor es la apertura misteriosa
que se alcanza, no se sabe bien cómo
cuando dos reflejos se multiplican
y llenan todo lo que existe de luz.

Amor es la ingenuidad
que el bien es lo definitivo,
que la perversidad es pasajera,
que el interés enfermizo
del que desea el poder más potente aún,
será flor marchita en un día,
será proyecto fallido permanente.
Hoy nos asusta
y mañana será corrupción,
abono de la nueva germinación
de plantitas nuevas.

Amor es sentimiento
de que la vida siempre seguirá
imponiéndose a los impulsos violentos
que nos encierran en la muerte.

Amor es
creer en la vida
a pesar de que la muerte nos acorrala.

Amor es
la capacidad de crear
que está en nuestro corazón
y se manifiesta en bellezas nuevas,
en avances que potencian lo mejor,
que perfeccionan la contemplación del universo,
que nos hacen comprender el misterio
que contiene nuestra pequeña tribu
cuando se siente comunicada
y abierta, siempre abierta
al fuego omnipresente,
que los físicos llaman energía y masa
y que creemos como presencia
incomprensible y abierta
que la libra de la reducción
de convertirse en instrumento
de la abstracción de nuestra mente.

Amor, misterio…, silencio…,
Dios o ¿nada? Nada o ¿Dios? Apertura infinita.

Amor es
dejar la pluma
y volver a encontrar aquí y ahora,
en este día de lluvia,
el calor de tu cuerpo
en las sábanas de franela.

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TRANSFORMACIÓN DE VIRACOCHA (y 4)

IV

Mil razas y culturas se han fundido
un solo mestizaje de colores.
Ya dudo que existiese sin furor
de ávidos vencedores de Granada.

Quinietos ciclos después, muchas máquinas
crearon el hastío pachakuti,
brote así forma nueva de pensar:
la resistencia de los pobres unidos.

Hijos de todas las razas emergen
con una sola bandera arco iris,
y un grito a favor de la vida entera,
de pacha mama, de inti y de abajo.

Hombres, mujeres, mayores y niños,
ricos, pobres, animales y plantas,
fuentes y mares, aires y piedras,
para que todos vivan, buen vivir.

Quedaron sumergidos en lo oculto
los poderes nefastos del dragón.
las culturas aportan su belleza:
vestido esplendoroso de este tiempo.

Tenemos el buen pensar, sentir, actuar
futuro y vida para todo ser.
Viracocha pobre, sabia y buena,
esperamos descendáis en buena hora
con vestido de todas las culturas.

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TRANSFORMACIÓN DE VIRACOCHA (3)

III

Los ojos mudados en laberintos,
objetos nuevos brotan viejos mitos,
ya no vengo de lejos, llegan máquinas
difíciles de integrar en mis máscaras.

Herramientas abruptas de mis manos
apenas aportan choclo y frejol
a cuencos familiares necesarios,
ya no hay rebaños de llamas y alpacas.

Grandes máquinas me disuelven jugos,
y se llevan muy lejos lo extraído.
La guerra ya no se hace con trueno,
sino poder infinito y pequeño.

Reducido a dos los idioma en radio
no sobrepasan el habla y cartilla,
la chicha asesina me impide pensar,
la tisis y el trabajo me aniquilan.

Aún quedan los lectores de tabaco,
pero no pueden con luces y rayos,
en mentira hasta último rincón
de ciudades donde míos se pierden.

Hemos desaparecido los cuatro
que emprendimos los caminos del sol
ya no sabemos a dónde retornar
¿seremos picaflor y cruz del sur?

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TRANSFORMACIÓN DE VIRACOCHA (1)

I

Puma, cóndor y halcones favorables
tallad máscaras, vestidos de oro,
que levanten poderes fulminantes
en múltiples regiones sometidas.

Mi ser íntimo es serpiente oculta,
que conserva los vestigios alados,
mariposa que embriaga de belleza
y el colibrí que cuelga de mi frente.

Mis poderes vigilan de la altura
en guerra con tigres y ocelotes,
territorios de cabezas trofeo,
con los caciques que yacen a mis pies.

Siendo principal me vestí de pobre
para destronar del dolor a dioses
y a la altura inexorable de fuerza,
temor en las conciencias propagado.

Zorro, zorrina más loros inmundos
me sitían como suplantadores,
como dioses de la amarga tristeza
y el rastrero interés de cada día.

Que nadie ose desafiar mi poder
y tome mi lugar en firmamento,
poder que volverá del mar ignoto
cuando, como y donde no sospechen.

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Mejor que lo digo yo: XIV. Comienzo y extensión sin fin

XIV. COMIENZO Y EXTENSIÓN SIN FIN

1

En las espumas de la sangre vienes,
en la marea de la esperma flota,
desde los genes seculares brota
cabalgar palpitante de las sienes.

En cascada de células rebota
la tormenta atronadora de los genes,
se imponen y avasallas los vaivenes
de este potro indomable y bello trota.

El aguacero de linfa remota
cargará en virginales andenes
esta enorme pasión que me azota.

El futuro emboca en nuestros bienes,
si no llega tu ola, la vida rota,
más que esclavo del cuerpo me retienes.

2

Este cielo engrisado en nieve rota
es ausencia de nuestro amor peremne,
impaciente verano que no viene,
cuando fiero el invierno aún no brota.

En la boca el amor no se contiene,
en la tierra el puyón se arquea y trota,
sobre el lecho, feliz busca remota
esta atmósfera gris que te retiene.

En el vaho el sudor no se detiene,
troquelado el corazón con una bota,
en borrasca, torcido, el pulso suene,

con un negro revolcón de ola ignota,
el turbión de mi sed no se detiene,
la punta de mi cuerpo se alborota.

3

En mi lecho el murciélago va y viene
con mi sierpe en las sábanas se anuda,
fuerte el ansia consciente me desnuda
el temor apenitas la contiene.

De mi boca palabra brota cruda
cada vez que te veo, contigo viene
bienestar que muy preso me retiene,
la caricia de inesperta ruda.

Y de nuevo mi oficio se detiene
corazón que niega, mi cuerpo suda,
tu figura callada se mantiene.

Del respeto la más feliz ayuda,
sedujiste, amor, jamás te pene,
tu silencio amoroso ante mi duda.

4
El carbunclo sol un instante duda
de planeta en mudar de hemisferio,
construcciones palustres del estero
incendia presuroso y luego muda.

Metamorfosis cual ninguna ruda
la frontera esforzado pasajero,
violento revolcón volatinero,
de emoción y de miedo el cuerpo suda.

Solo el volcán la ardiente fuerza anuda
para romper el cerco duradero
y apagar en dos fuegos la desnuda

rigidez solitaria del acero.
Voy hacia mi desierto con tu ayuda,
más allá de las dunas, yo te quiero.

5

Es gris la ensoñación de los luceros,
es negro el temporal de la demora,
es cárdena la perla que atesora
el rojo palpitar de los esteros.

Azules hielos de niebla sonora,
belleza de lagartos prisioneros
en una fágil cárcel de febreros
cuanto más apresado, más se añora.

Torrencial astro, vaho de agüaceros,
los amargos glaciares evapora,
la pasión multiplica reververos.

Tizón abrasador desde la aurora
al rojo amanecer de los luceros
una sola insolación nos enamora.

6

No podremos olvidar aquella hora
de los besos y versos en verdades
de esperas y pesares en bondades
de la paz que en las campas se atesora.

No podremos olvidar aquella hora
hora corta, besos e intimidades,
yo me fui navegando inmensidades
tú quedaste en la angustia que se llora.

Desde entonces sufrimos soledades,
en quemante ausencia destructora.
Madura nuestra vida en cualidades,

paciencia en nuestros nervios se atesora.
los sexos gritarán intensidades
en que se ama este plazo de demora.

7

Vaho gris babeando humedades,
chicle verde, sofocante se estira,
Pompa plástica, sudor que no espira,
cruel calima asfixiante: soledades.

Piel de miembros lubrica inmensidades
todo el cuerpo en seminal espira
convulsión del haz y ansia de pira
busca la miel de todas las edades.

Conmoción fiel de húmedas verdades,
Tu amor busco, también en cuanto mira
dar en las físicas realidades.

Vientre tuyo que de mí tira y tira,
abrásame en tus claras humadades.
Ven, amada, por ti mi carne expira.

8
El vaho del invierno se respira,
en el trópico agüacero temprano
tanto calor de mi sexo tirano
sudoroso por tu calor suspira.

Soy un gozar que contra mí conspira,
soy añorar un sexo más humano,
soy un abrir tu límite lejano,
un trajinar sexual de mí transpira.

Culebra aletargada que se estira
lagarto retorcido del arcano,
febril erotismo, febril inspira

el ansia acariciente de mi mano,
a los rincones de tu piel aspira.
Ven, amor, y seca mi pantano.

9

Descolgándose aún siguen gusanos
gris capote de baba ensombrecida
lento el llanto de espera carcomida,
tristeza que se escurre entre las manos.

Sigue artera enconandose la herida,
lenguaje retorcido de muranos,
llaga azul de fatídicos balanos,
pasión que se enfurece y desembrida.

Ya no hay paz en los goznes más humanos
si no eres tú mi puerta y mi bebida.
Mis dedos serán romos carambanos

sin la piel de tu cuerpo tan querida.
Mi mente es dispersión de los vilanos
si demora el comienzo de la vida.

10

¿No ves los rojos labios de mi herida?
¿No miras el tizón que no me acata?
¿No sabes que estoy preso en una bata,
una bata de carne carcomida?

En las fotos te veo tan florida,
en las cartas te oigo tan sensata,
en mi alma todo el cuerpo se desata.
Te contemplo desnuda. Ven, querida.

El aguijón de mi sexo me delata,
mi noche de pasión está molida,
mi carne entera es en celo gata,

que lame sombras de tu amor perdida
sólo soy una sola cabalgata
en pos de tu persona. Ven, querida.

11

Más trenzan cabellos gramas de plata
más cuerpo busca el calor de tu arrullo.
Dentro del pecho el rubí es capullo,
punta de acero la carne desata.

Freno y bocado el amor desbarata,
rengo el pasado no es mío ni es tuyo
es un frustrado pasado prefacio de suyo
inclinado a una vida sensata.

Por las noches en mi lecho te intuyo,
desparramo cien torrentes de nata,
en la amarga soledad me destruyo.

Ya mi cuerpo más vigilias no acata,
es mi sexo trascendente barullo
ven, rescata este amor que me mata.

12

Como un niño en ti me achucuyo
en brazos de pechos, besos y pelo
volcado siempre en ti, sé tú mi suelo
el vientre maternal donde me arrullo.

Sólo en tu vientre desemboco y fluyo
coge altura enorme mi extraño vuelo
tengo en tu vientre el terrestre cielo,
sólo en tu vientre muero y me construyo

Soy un niño obstinado, me enfurruño
sola mano en tus pechos sin consuelo,
colgante de tu cuello como mullo.

Turgentes son tus pechos, cara en celo,
el vuelo del vestido te patrullo,
prendido de tus piernas, de tu pelo.

13

Las quejas de los sapos siempre en celo
en el pecho me tienen recogido
un corazón a medias dolorido
y mitad en el ansia de mi anhelo.

Está el cuerpo de amor sobrecogido
de ausencia interminable el alma en duelo
tu amor me ha transportado sobre el suelo
tu ausencia nunca queda en el olvido.

Fundido queda ya el tiempo hielo,
el áspero quinquenio, ya fundido
este larguísimo año sobre el cielo

así nunca en mi vida yo he querido.
Me tienes sepultado en pleno vuelo
gozoso de mi amor y entristecido.

14

El río de mi amor está salido
no hay dique que proteja el fértil suelo,
encierro en tres catorces todo el vuelo,
empaño el ansia en tiempo dividido.

Metro, ritmo, rima, mi amor cosido,
estos versos apenas un señuelo,
un pequeño intento, futil consuelo,
por frenar mi furor sobrecogido.

Sólo tú calmarás todo mi anhelo,
sólo junto a ti quedará dormido
el ardiente volcán en dulce hielo.

No hallo el potente freno requerido
para encontrar definitivo suelo
si me falta tu cuerpo, tan querido.
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Mejor que lo digo yo: XII Fiebre (2)

XII. FIEBRE (2)

YA SÉ QUE AMOR Y DESEO PUEDEN SER DISTINTOS
pero en nuestro caso están tan unidos
por esta distancia que los espolea…

Ya sé que llegarán momentos
en que el placer no será posible
y brillará nuestro amor,
mas ahora tengo tal sed,
tal fiebre de gozar junto a ti,
que cada día te beso, te acaricio
y desde más allá del mar,
te deseo en el lecho.

Ya sé que esta separación tan larga
nos tiene enloquecidos
por el deseo de estar juntos
y que una vez que nos besemos
y podamos disfrutar de nuestras personas
acabará este continuo frenesí
porque el deseo se irá haciendo carne
y la intimidad de que ahora gozamos
se transformará en cuerpo
con sus limitaciones y defectos.

Ya sé que este amor correspondido
pondrá alas a nuestra pasión,
y que cualquier beso
ha de ser catalizador
que arrastre nuestros cuerpos
por el sendero terrestre del amor.
Seremos dos pedazos de papel
en un solo resplandor,
dos fuegos nacidos en el sol.

Ya sé que me quedaré mudo
cuando pueda hablarte con mis manos,
que los versos se secarán
por la fuerza de los besos,
que el deseo aniquilará los prejuicios
y que, como tantas parejas,
me tendrás que sujetar
para que no me desboque y desenfrene.

Ya sé que tu cuello será imán de labios,
que, ahora sí, nuestros besos
se volverán expertos,
y que no será posible demorar
el abrazo desnudo de los cuerpos.

Ya sé que mi amor por ti
que nació de la admiración por tu persona
se está llenando cada vez más
del deseo imperioso de los sexos,
y que explotará incontenible
la búsqueda ansiosa de los cuerpos.
Yo que siempre guardé la compostura
sucumbiré en el perfume de tus pechos,
ebrio por las formas de tus caderas.

AFIEBRADO DE PRESENCIA INCONSISTENTE
sale sigiloso el canto de mi almohada,
como baba cae, de mirada absorta
y se enreda en el surco nocturno de la cama.

Urde el negro tiempo los últimos enredos
hostiga con su espuela las fatigadas espaldas
y un cuervo amaestrado, preso y agorero
nos lanza picotazos de miedos y añoranzas.

Ya hay polvo de la tierra debajo de mis uñas,
ya grietas de sangre en mi hamaca,
los versos son un cerco de alambres acerados,
la bella luna, tan íntima y lejana…

El aire ha matado los antiguos hongos de mi piel,
mi pelo y mi nombre son orgullo y capa,
por dentro se va deshaciendo el sarro
y va vistiéndose mi espíritu de tu alma.

Es mi epidermis un racimo de nervios,
una tortuga incandescente volteada,
un libro de poemas impotentes,
una flor que no resiste ya y estalla.

En la pared resbalan mis manos,
mi pecho tiene surcos de garra,
cada paso esmalta mis talones de callos,
la sal deslumbra las gaviotas de nata.

Golpea el ritmo la frecuencia de mi sexo,
las rayas de mis manos recorridas por tu espalda,
dos soles enredados en tus lindos pezones,
mis ojos redondos no tienen ya pestañas.

Una pesa filuda clavada entre las cejas,
hasta sentir tus piernas firmes abrazadas,
que la misma tienta se abra en dos firmas,
y una sola alegría nos deslumbre al alba.

Descorchemos el optimismo de la creación,
porque ya están cristalizando las palabras
en una preciosa sonrisa de oro
y en una pocas hebras del plata.

Desvístete pronto de estos meses de espera,
vete arrojando en el mar toda añoranza
que el sol reluce para siempre en nuestros labios,
tus pupilas radiantes se dilatan.

BOTADO SOBRES LA PIEL DE LAS SÁBANAS TE ESPERO
el cuerpo todo estirado a lo largo de mi mismo
los ojos fijos en un techo blanco de tenues sombras
los oídos atornillados al sonido de tu voz,
los labios imaginando el volumen delicado de tu cuello,
las manos secas y abandonadas en una hojarasca de trabajos
los pies, resueltos al camino, añorando el imperceptible susurro de tus pasos,
el cerebro bomba continua de imaginaciones y deseos
está desatando lentamente la maraña,
la red interna y constrictora
que habiéndome atado en la conducta
secó los besos en mis labios,
ajó en mis manos las caricias,
privó a mi pecho de otros pechos,
volvió inútil a mi sexo.

Te amo desde el dolor más interno del cerebro
a la punta arrogante de mi sexo.

HAY UN MOMENTO DE INTERNO DOLOR,
un revolcón cerebral.
Destruyo y ¿qué queda del edificio?
Soy un guijarro preso en el lodo,
un molesto erizo bajo el agua,
prendo fuego al papel escrito,
mi vida, pastosa de sensación,
se condensa en la planta de mis zapatos,
en los ojos pesados
y en el tono de la voz desagradable.

Cierro mis manos
y ahogo mi alma en la pantalla,
asesino el tiempo,
incendio el globo
hasta que se pega a mí la piel del tedio
y me voy amputando
estos miembros que me han crecido,
en años de esfuerzos tensos.
Se me introduce hasta el alma
un hueco cuchillo de hielo
que congela el pasado
y me deja tan solo un hilo,
me fuerza a encasillarme en el futuro.

Vuelvo la cara hacia las sombras,
un brillo de ojos me alumbra,
esfuerzo mi mirada en los enigmas.
El matiz suave de las formas
llena de paz la penumbra
cuando dos lunas difusas
emergen delante de mi cuerpo;
sube la esperanza al estómago
cuando un ligero gotear de palabras
me empapa de caricias
y todo lo bueno se revela
en una estrella omnipresente
que fue creciendo
desde que mis cabellos fueron rubios.
Todo ha sido florecer
de los tonos delicados
de la carne rosada,
ir amasando la roca
para que sea capaz de acariciar.

Así van encajando los caminos de letras
y los largos itinerarios del humo
trazados por mi cabeza.
Así están componiendo una melodía
las osadías y los brincos del corazón,
las lágrimas congeladas
y el hilván de mis palabras.
Se ha descascarado mi azotea,
brota de mí ternura intensa,
deseosa de hacerse plenitud de gozo
fundido en ti.
Lejos de quedar destruidos
crecerán mi pasado y mi futuro
y habré tirado a la basura
las corazas y el prepucio.
Comprueba con tu cuerpo, Carmen,
como has suavizado la piel de mis dedos,
tu has abierto la flor de mis labios
y has conseguido que, al fin, mi sexo
sea un precioso regalo.

Yo no sabía
que todo a ti estaba destinado
Ven, y tómame
tú eres mi pasado, mi presente y mi futuro.

ES LA PRIMERA ENSOÑACIÓN
una claridad superpuesta a tu figura,
se concreta en tus ojos y tu boca,
y en la dos gota de saliva
brillantes sobre tus labios.
La humedad de mi lengua te acaricia,
mis manos buscan el contacto de tu piel
sin prisas, sin ansias, disfrutando cada palmo
y cada región de nuestros cuerpos
con mil besos y más caricias.

Mis ojos encuentran las sombras de tus formas,
vas girando lentamente, para que la luz
vaya dando volumen a tus relieves,
mi mano temblando se alarga y se posa
y te conduce por el hilo de las miradas.
Mis brazos se van pegando a tu espalda,
tus pechos juegan con el bello de mi pecho,
las yemas de mis dedos recorren tus nervios
tu labios hacen insoportable mi cuello.
Te levanto en peso y te haces ovillo,
voy sintiendo vorazmente tus piernas
y aprendiendo con mis labios
a despertar todo tu vientre,
y, cuando ya no puedo de excitación y caricias
y tu no aguantas más el placer de la piel,
nos encontramos profundamente y te conozco,
muero de gozo en ti,
me hago un niño pequeño entre tus pechos,
te acaricio y te beso
mientras tiendes la cobija
para que no nos enfriemos.

ÁBRETE, ÁBRETE
no te quedes solo en la piel.

Abre tus ojos a las eternas lavandera del río,
junto a los desagües públicos.
Mira los betuneros sucios del parque
como juegan entre las que buscan la vida.
No te cierres cuando al paso intuyas
el abuso de los municipales
sobre los pobres que malamente viven
malvendiéndose en las calles.

Ábrete, ábrete
no te encierres en nuestra casa.

Tiende tus manos
a la mujeres presas del fuego
que muchas necesitan
el colirio de tus palabras
y la fuerza de tu gozoso amor.

Ábrete, ábrete.

MIRANDO ESTE ROTO DE MI CAMISA
que ya llevo encima por meses
te digo, medio sin vergüenza
que te necesito
para que cosas mi ropa.

Y pensando en nuestra vida
yo creo que un urgente problema
será ponernos de acuerdo
sobre cómo vamos
a cepillarnos los dientes.

Ahora paso encerrado en mi cuarto
sin que nadie me acompañe,
por eso te llamo y te reclamo
para que estés presente
al ver un par de películas.

Entre los muchos detalles
que hemos de concretar a diario
no será el más pequeño
de qué lado de la cama
estás acostumbrada a dormir.

Y hablando de nuestro gustos
dispuesto estoy a complacerte,
dejando que crezca mi bigote,
pero no creas que de mí conseguirás
que me perfume los sobacos.

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Mejor que lo digo yo: XI. DESEO

XI. DESEO

VIOLENTAS LAS OLAS BATIENDO EL CUERPO
y tú la mar verde y redonda,
los caballos de espuma me encienden,
resplandeciente espejo, inmenso y lejano.
Sucesión bramante de asaltos
en la paz de tu sol esparcido en el agua.
El oleaje domado en la luz,
el mar todo incendio y espuma.
Tu mar desencadena mis arrebatos,
me sumerjo en ti
y te enciendes reverberante
en una pasión desbocada y sangrante.
Ya no soy sino un cabalgar infinito
hasta que me funda contigo
en un mar de fiebres y besos ardientes.

YA NO PUEDO PENSAR EN TI, DE TANTO DESEARTE.
Te has fundido en mis células de tal manera
que ya no puedo verte.
Perplejo está mi análisis
y confusa mi razón,
nada puedo concluir,
sino constatar
que vives en mi
en una sola llamarada
en una espada ardiente
en un volcán.

Cada vez que me llegan noticias de tu fiebre
me sacude un temblor
y en las grietas de mi carne
se enciende el horno,
estalla en mil centellas
el corazón ígneo del tronco seco.

Qué fue del templado acero,
qué de aquel mítico trozo de hielo,
qué de aquella fachada de hormigón,
que de la peña cortada a pico.
Tú has hecho patente el incendio que ya presentían
los que siempre me han querido.
Tú has abierto mi fruta,
has partido mi caparazón y ha brotado el fuego,
ese mágico prodigio que nos tiene sobrecogidos
y profundamente gozosos.

RETUMBAN LAS ROCAS BAJO EL AGUA
en el turbión estremecedor
de la masa estremecedora que desborda el cauce.
Un trueno que no pasa
es sierra estridente que destroza la barranca,
entrechocan los pulidos bloques de granito,
mientras brotan mil gacelas, sutiles y violentas.

Y luego, en la llanura de los días
la ausencia ha anegado las sabanas
y hace fértiles, de flor y de cosecha
los limos de luchas e ideales
prestando la pasión y la hermosura
a una vida de grises soledades.

Tú sabes como es le río,
cuando el invierno hincha sus caudales.
Tu amor me llena y me rebosa
despierta mi instinto y sus verdades,
destroza la dureza de mis rocas,
inunda mi alma y la fecunda
en una paz, llena de pasión y de certeza.

TANTO TIEMPO AÑORÁNDOTE
que ya no me acuerdo bien
de cómo es tu figura clara.
Quiero hacerte presente ante mí
y la distancia ha devorado
el perfil de tu cara.
Te veo en la penumbra
de un reflejo roto en olas.

CADA VEZ QUIERO AMARTE MÁS,
creo en ti
y he de abonar mi entrega
para que sea más grande día a día.
Ahora te he dado mi ilusión,
mi pasado y mi palabra,
quiero darte pronto
mi cuerpo y mi vida.

Ayúdame cada día
a entregarte mi alma,
en mis momentos bajos,
en la fuerza creadora de las manos
y en mi obstinación.
Ayúdame a darme
cambiando todo lo que estorbe
al encuentro profundo
de nuestras dos personas.

Porque te amo
quiero amarte más
cada día.

TE QUIERO COMO ERES
más tierna, más natural y espontánea,
con esa capacidad que tienes
de querer a las personas.
Te quiero porque eres dulce,
mientras que soy
leche que cuaja de repente.
Te quiero porque eres flexible,
en cambio mi fachada es de cemento.
Te quiero porque eres segura,
mientras yo pregunto casi siempre
lo que hay que hacer.
Te quiero porque sabes callar y esperar
mientras en mi la impaciencia
brota en palabras secas y duras.
Te quiero como eres
fúndete conmigo
pero sigue siendo como eres, mujer.

DESÁTAME EL CUERPO
líbrame de los témpanos
que ponen en mi la coraza
de la represión de las caricias.
Rompe mi cáscara de yeso.

La educación y el celibato
han tejido en mi torno
una fría armadura
de dominio de mis gestos.
Ven y fúndeme con tus besos.

Parte mi hielo con tus besos,
enciende mi cuerpo con tu cuerpo,
adiéstrame los labios,
haz expertas mis manos,
despierta mis piernas,
educa mi sexo,
para que te pueda expresar
con toda mi alma y mi cuerpo
lo mucho que yo te quiero.

¿VOLVERÁN A SER ÁRBOL LAS TABLAS DE MI MESA?
¿Se esconderá de nuevo, en la profundidad de la tierra
el petróleo con que hicieron el esfero que te escribe?
¿Recubrirán de nuevo a las vacas la piel de mis sandalias?
¿Se congelará de nuevo en mineral
el templado acero del bus que me transporta?
¿Quién jalará los cafetales desde sus raíces
para volverlos a sus granos primigenios?
¿Puedes recoger toda la nieve de los campos?

¡Aplana los volcanes!
¡Vuelve el río a sus fuentes!
¡Detén el tiempo!

¿Cómo podremos echarnos atrás, si el amor nos arrastra?

DESDE LA MAÑANA SIENTO EL REGUERO
que traza el sudor sobre mi espalda,
mi frente destila todo el día
una película húmeda y agobiante.

El calor tropical me envuelve y me posee
estoy preso en medio del resplandor y del vaho.

Cuando reclamo el calor de tu cuerpo
es como una ráfaga de aire libre,
una fina garúa que todo lo refresca
y pone un poco de paz en mis sueños.

Aún tengo metido el frío en mis huesos,
ni los soles del trópico han podido desplazar
al hielo de los hospitales urbanos.
Solo un calor libre como el tuyo podrá templarme.

Cuando añoro la presencia de tu sol,
no menciono a la opresión húmeda,
sino al suave bienestar del otoño
a la caricia firma de tus manos.

En la noche envuelto en sábanas pegadas,
en el calor molesto de los moscos,
el frío de mi corazón me despierta,
el hielo de tu ausencia me desvela.

Ven, con tu calor, a refrescar mi vida,
acude a reanimar mi cuerpo congelado,
prende nuestro fuego con tu brisa,
deshaz la asfixia que me apresa.

Desde que amanecen mis ojos cansados
vivo en una cámara de vapor helado.

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